Montmartre
Très religieusement de là-haut je surveille
La ville et ses humeurs, son pouls, ses battements,
Les élans de cette âme à nulle autre pareille
Pour nourrir du passé les enfants du présent.
Grimpez donc sur mon dos, posez-vous un moment
Et venez admirer les toits que je domine,
Partager le train-train de vie d’un monument
Qui voit couler le Temps dans ses rues serpentines.
De moi vous trouverez, sur la place voisine,
Des dessins, des photos, et vous achèterez
Une réplique exacte fabriquée en Chine ;
On a planté l’argent dans mon jardin secret.
Les peintres sont partis, où sont donc les artistes ?
Se seraient-ils noyés dans le flot des touristes ?
