Ernst Josephson
Ce lieu est Elyséen :
On y arrive étranger,
Provincial, européen
Ou de lointaine contrée
Et pousse une barbichette,
Aux doigts une cigarette,
Et un chapeau sur la tête.
Chemise ouverte, foulard,
On prend un air de poète,
On parle de philo, d’Art,
Et rêvasse en son repaire
En sifflant un petit verre.
Et c’est ainsi qu’en un rien
De temps tout nouvel artiste,
Classique ou avant-gardiste,
Se transforme en parisien.
C’était il y a bien longtemps,
Qu’en serait-il maintenant ?
